Ero arrivato a riva. Mi avevano salvato. In una mano tenevo una borsa di nylon, con dentro un pò dei miei vestiti, nell'altra tenevo una cornice di legno. Era vuota. Avevo mosso le gambe per rimanere a galla, le braccia avevano resistito. La foto di noi l'avevo persa cadendo dalla barca. Non l'avevo più trovata. Era da qualche parte, in qualche mare, in qualche fiume, e stava navigando da sola. Tenevo la cornice stretta, non la mollavo. Il sacchetto lo buttai per terra, sulla sabbia. Mentre mi asciugavano e mi chiedevano cosa mi fosse successo io lasciavo tutto, tranne quel rettangolo di legno. Non so dirti il perchè. Sentivo che le mie dita stavano entrando dentro quella forma, a riempire. I bordi, gli angoli, qualche scheggia che mi pungeva, il legno bagnato che sembrava mi pettinasse il palmo. Stringevo, ma non toccavo nulla. Avevo perso qualcosa, ma ancora non me ne ero accorto.
Balthazar Smith
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