Se dovessi consigliarti un modo per andartene via, ti direi di farlo senza aprire bocca. Fai così. Ti alzi, non devi guardarmi. Non ti deve importare di vedere i miei occhi. Poi sistemi la sedia, la accosti al tavolo, e fai otto passi verso la porta. Parti con il destro, poi il sinistro e così via. Apri la porta, non ti voltare mai. Poi chiuditela alle spalle. Non sbatterla però, non devi farmi sentire nulla. Chiudila, come sempre. Devi svanire, come un fotogramma in un film di quelli di azione, mischiato a tutto il resto. Devi passare, senza lasciarmi il tempo di capire cosa accade. Solo così potrai impedirmi di fare qualcosa. Solo così io mi ricorderò sempre di te. Ecco io farei così.
No, io non potrei mai. Rimarrei lì, davanti a te. Poi ti direi che è andata così. Che il nostro tempo ce lo siamo presi. Mi alzerei, ti darei un bacio sulla guancia, anche se tu ti allontanassi. Poi lascerei la sedia lì, non ci penserei. Mi volterei verso la porta, e poi appena prima di arrivare, mi girerei di nuovo, per guardarti un'ultima volta. So che tu non mi rivolgeresti nemmeno un'occhiata, ma lo farei lo stesso. Aprirei la porta e la lascerei aperta. Sperando che tu ti decida a seguirmi per le scale.
Balthazar Smith
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